Когда настанет сорок пятый год
Вернуться к матерям из дальних странствий
Те, кто вчера таранил небосвод,
И тот, кто навсегда в земле остался.
Он снова будет сеять рожь,
Пахать целины, и растить свой сад,
И будет урожай хорош,
На солнце, наливаясь, виноград.
***
Год сорок первый. Половина лета.
Еще не сжаты нивы и трава густа.
Он уходил, и матерью согрета
Была его, почти что детская рука.
То время быстро пролетало,
То миг тянулся, словно целый век,
Тьма наступала – через час светало,
И человек как будто был не человек.
Он шел, он полз, солдат войны кровавой,
Он прыгал, он бежал, он плыл,
Земля под сапогом была от смерти алой,
И холод на глазах его застыл.
Но не сдавался он. Вперед, за Родину, за Мать,
Под свист от пуль и под разрывы канонады,
Всего лишь надо сутки переждать
И не понадобятся им бушлаты.
Но сутки шли, вторые, тысячные сутки,
Идти вперёд уже нет больше нет сил,
И на губах засохла самокрутка,
Которую с июня он хранил.
Восьмое мая, сорок пятый год.
Берлин. Рассвет. Шальная пуля.
И мир спасенный навсегда замрет,
Но жизнь как голубь белый, упорхнула…
***
Когда настанет сорок пятый год
Не все вернуться к матерям из дальних странствий
Те, кто вчера таранил небосвод,
И тот, кто навсегда в земле остался.
Не будут снова они сеять рожь,
Пахать целины, и растить свой сад,
Но всё же будет урожай хорош,
На солнце, наливаясь, виноград….