Война… Что в этом слове мне?
Ведь мирный житель я двадцатого столетья.
Но руки бабушки вновь вижу я во сне,
Покрытые морщин незримой сетью.
И эти руки мне покоя не дают,
Лишь стоит вспомнить, как бидон держали,
Как в дни невзгод, забывшие уют,
Не братьев и сестёр – косу ласкали.
Представлю: поле, солнечный закат,
Вот взмах косы – трава ложится ровно.
Тебе всего двенадцать. В аккурат
Отцы на фронт ушли все поголовно.
А значит, утром на работу ты
Идёшь, не торопясь, в коровник местный,
Отмерив горькие сплошные три версты
Часами страшными отравленного детства.
Война… Что в этом слове мне?
Ведь мирный житель я двадцатого столетья.
Но совесть шепчет мне тихонько в тишине:
Нет, не забыть годину лихолетья.