Вот бабушки портрет передо мной,
Её я ведь не знала молодой.
Высокий лоб, густых волос волна,
В глазах – не уходящая война.
Ей было только девятнадцать лет.
Собрать на поле хочется букет,
А нужно поле в мины заковать
И грузовик с фашистами взорвать.
Как хочется попеть, потанцевать!
И не стрелять, не убивать, не разрушать!
Её друзья остались на войне,
А их портреты – на моей стене.
Уже пол века в комнате висят
И не молчат, не шепчут, а кричат:
«Мы люди, не для мрака рождены,
Не для несчастий и лихой войны.
Пусть на планете будет счастью пир!
И Миру – Мир,
И Миру – Мир.»