Вчера говорила с Инной
Неспешно в ночной тишине...
Не гаснут беседы волны,
Идут и идут ко мне....
Ты прочла своей жизни книгу,
Открывая ее не тайком.
Ты как-будто в голодные годы
Поделилась со мной пайком
Мы не родственники, не подруги,
Как шары в барабане игры,
Лишь случайно столкнулись в круге,
А могли не коснутся мы.
В барабане, крутящемся быта,
Много нас из одних времен.
Только мы на разных орбитах,
Лишь коллекция многих имен.
Кто живет, как в изгнании далеком:
Все чужое и все не его.
Очень трудно им одиноким.
Жизни счастье от них далеко.
Кто не видит просвета в жизни:
То дефолт, то цунами, потоп!
Ох! Кругом одни катаклизмы!
И мудреный политиков треп!
Кто-то вжился в свое несчастье,
И несчастьем замкнул свой круг.
Тяжело проживать в ненастье
И не видеть солнца вокруг.
Кто-то бабочкою порхает,
Ничего, никого не храня.
Лишь себя одного, понимает
Легкокрылость свою возлюбя.
Ну, а Инна, в любое ненстье,
Своей жизнью пишет роман
О любви, об учительском счастье,
В век суровый, отпущенный нам.
Сколько трудностей внем!
Нет счета. Но в нем есть и семья, и работа,
И надежда, и таинство грез,
И отрада от радостных слез.
Все богатство свое и уменье
Подарила без сожаленья
Самым важным людям на Свете,
Самым ценным для Мира - детям.
Я б горда была быть твоим другом.
В обиходе, это не мы,
Но считаю тебя подарком,
Благосклонной ко мне судьбы.
Я всем сердцем тебе желаю,
Долго – долго писать свой роман.
От тебя пусть люди узнают,
Что счастливая жизнь – не обман!