Осколки детства

Память… Она неподвластна времени… Память – это не бесстрастная фиксация событий. Она жестока и мучительна, так как никогда из неё не сотрутся ужасы войны. Люди хотели бы забыть войну. Я хотела бы забыть её, но это невозможно.

Память становится своеобразным рубежом, который разделяет жизнь на «до» и «после». Вспоминая, человек тоже «раздваивается»: тот и этот, человек на войне и после войны, молодой и старый. Они словно встречаются в одной точке и начинают вести между собой диалог, пытаются дойти до главного. Вот и пришло моё время: встретиться один на один с безмолвным свидетелем тех событий… 

«Нашла!» – звонкий восклик звучит как-будто возле меня. «Нет, я тебя нашла!» – опять слышится этот девчачий голос. Звонкий, радостный, знакомый.
Но кто это? Я уже и не вспомню. Она как чёрная тень в моей памяти. Чёрный силуэт, темное прошлое, которое невозможно забыть и тяжело не помнить.
Девочка кладёт руку мне на плечо, но она словно призрак, я не чувствую её руку… Она проходит сквозь меня и растворяется, навевая воспоминания. Мне 4 или около 5. Я прячусь за фонтаном, за одной из огромных лягушек, но меня находят первую… Слышу сзади голос своей подруги, правда, так и не вспомню какой. Приятный, весёлый голос, я поворачиваюсь, когда слышу его. Но не вижу ничего, только темноту, чёрную даль, и все пропадает…

А вот я уже сижу рядом с фонтаном с друзьями. Но почему-то они безликие, прозрачные фарфоровые куклы, ненастоящие. Самый старший мальчик начинает перебирать пальцами струны гитары, и слышится мелодия, такая приятная. Переполняет теплотой. Сидеть в кругу друзей и подпевать песням – очень уютно. Я улыбаюсь...

Но резко нахлынула волна понимания. Почему они ненастоящие? Они все уже мертвы... Поэтому я не помню голос, точнее не узнаю. Поэтому я не вижу их лица, поэтому все они лишь тени… лишь воспоминания...

До войны я со своей семьей жила на привокзальной площади. Мне нравилось смотреть в окно и наблюдать, как туда-сюда снуют люди. Я играла в «угадайку» – пыталась определить, кто из них только приехал, а кто покидает город, возможно, навсегда. Мне нравилось засыпать под звуки поездов. Наверное, поэтому мне так часто снились путешествия. Но больше всего я любила фонтан. «Крокодил», «Дети», «Танцущие дети», даже «Бармалей» – как только его не называли! Но мне и моим друзьям было совершенно не важно, какое название было у этого места. Потому что оно было НАШИМ местом. Каждый день мы собирались около него, играли, ребята постарше пели песни. Мы придумывали имена лягушкам, крокодилу, кружащимся в хороводе ребятам – мы придумывали им жизнь. А наши маленькие жизни росли рядом с фонтаном…

Но началась война… Не верилось, что все это по-настоящему. Не сможет немец дойти до нашего города, до нашего фонтана! Смог… 1942 год. Конец августа. Массированный авианалёт Люфтваффе. Сталинград дымился. Как в лихорадке дрожала земля от наносимых ей ударов. Вырастали фонтаны земли, смешанные с человеческими телами. Небеса обрушились на землю. Хотелось упасть, вжаться в землю, раствориться, стать невидимой, чтобы не видеть и не слышать этого ужаса.

Я прекрасно помню тот день. После бомбежки. Устало догорали вагоны, с неохотным треском разрывались последние снаряды, пожар на вокзале затихал. Все мои друзья мертвы! «Нет! Я не хочу это видеть! Только не сейчас!» – молю я, но все же опять это вижу. Осознание приходит не сразу, а я все равно стою и смотрю на это. Вижу всё это. Кровь, пыль, разруху. Ребят, своих друзей. А я все еще стою, не понимая. «Вы... вы не можете! Не можете оставить меня одну!» – начинаю кричать я маленькая... Под моими ногами хрустели осколки фонтана… осколки детства.

Зачем я тогда кричала? Ведь не было смысла. Я не могла уже ничего сделать. Не хотела верить, что это случилось. Я думала, что это сон. Что я сейчас проснусь, и все мои друзья будут со мной, а фонтан снова будет стоять. Тогда, 23 августа, фонтан пострадал не сильно, фигуры были посечены осколками. Гораздо большие повреждения он получит в ходе сентябрьских боев…Этого я уже не увижу. Но именно в тот день я потеряла друзей, да и краски всего мира. Всё поблекло, стало чёрно-белым. Стало таким резким, ненастоящим... Фонтан был символом моего детства, такой яркий, такой большой.

Тогда я стояла на том самом месте, пока не стемнело, пока не подул резкий ветер, окутывая меня в холод. Он накрывал меня, будто одеялом. Колючим, противным, неуютным. Ветер растрепал волосы, срывал разорванное платье. А вместе с ветром улетало, исчезало детство…

Прошло 75 лет. Я снова смотрю на этот фонтан, на то самое место. Он горит, зажигает мою жизнь снова. Уже не так все бл ёкло и тускло. Чувствую на своих губах солёный привкус. Я плачу? Стою, смотря на фонтан, и реву, как та маленькая девочка. Воспоминания нахлынули. Я помню, как мы играли около него в прятки и в догонялки. Помню, как мы пели песни, рассказывали разные истории, как вместе весело смеялись. Я помню, как старшие девочки заплетали мне косы, а мальчики, когда мне было грустно, веселили меня, дурачась. Как мы вместе учили стихотворения, как читали книги. Точнее читали их старшие, было так приятно их слушать. После таких посиделок мама приходила за мной, с ней общались мои друзья, иногда она садилась и рассказывала нам какую-нибудь сказку. В голове сохранился Ее голос, Ее слова, я помню их точь в точь...

И все эти воспоминания только на этом месте. На месте, где ты снова сверкаешь. Горишь для меня.

Фонтан, я тебя так давно не видела, я скучала. А ты?...